Голова чугунная, на улице творится не пойми-что, хотя мне безумно нравится это черное небо в проблесках молний. В такие ночи хочется выпустить на волю свои стихи - пусть летят вместе с ветром, туда, где их, возможно, услышат.
В колонках тихо-тихо играет музыка, в открытую дверь влетает ветер, унося слова, рождённые ночью, болью, грозой и сигаретным дымом. Через час полночь. Возможно, тогда я допою эту оду стихии и тебе, чтобы потом лежать и выплевывать кровь, которая натекла из горла в легкие. Но всё это будет потом. Здесь и сейчас - только музыка, ночь, боль, гроза, дым сигарет, ветер и, как всегда, ты. Интересно, когда в привычку ветра вошло петь о тебе?
Поздно. Мыслей больше нет. Песня дождя слилась с моей и мы не сможем остановиться, пока не допоём. Надрывный кашель, резь в горле, температура, головная боль, мысли, - всё завтра.

Я, Krauzer III, упал в реку. Пускай вода сама несёт меня (с) Годвилль.