Я всё это время делал вид, что переступил через это и пошёл дальше. Но семь раз за пять лет - это слишком. Тогда я думал, что это неизбежно, поверил настолько, что шлялся ночами по тёмным переулкам в сомнительных районах. Смесь мазохизма и отчаяния, тот долгий и мучительный период, когда я цеплялся за надежду. С исчезновением надежды всё прошло.
Возможно, пока я искал, их тянуло ко мне. Они чувствовали это. Это только потом они понимали, что мне нечего терять. Большинству этого было достаточно. Не в кайф, наверное. Когда я впервые осел на землю и просто перестал двигаться, он сбежал. Сбежал, поджав хвост. Мне было пятнадцать, а ему, судя по голосу, под сорок. Я уже не помню их. Всех остальных, кто был позже.
Всё, что я помню о том, как это было впервые - это лезвие ножа, впивающееся мне в горло. Во второй раз я ещё долго лежал в траве, полуголый. Я просто смотрел вокруг.
А потом встал, оделся, отряхнулся, выкурил пачку сигарет и пошёл по своим делам. Нет, я начал курить раньше и не поэтому.
Я никогда не пойму, зачем они это делали. Я никогда не пойму, почему большинство из них останавливалось на полпути по собственной воле. Я никогда не пойму, почему это прекратилось.
Это просто было. Возможно, мне просто нужно это признать.