Звонила мать (да, есть связь иногда).
Закатала истерику, что вот ей точно сказали надёжные источники, что будет война и мы всё умрём. Чтобы я продавал всех кукол и собирал чемоданы. И ехал в Польшу. Или Канаду. Или ещё куда подальше.
Ага. Бегу уже.
Задрало всё.
Особенно то, что она считает полиуретан чем-то вроде альтернативного золота, лол. Дадада, конечно.
Нет, ну если его продавать за полцены, то может быть. Но это смешно.
Я лучше буду мёртвый и здесь, чем живой, несчастный и обескукленный хз где.
И вообще.

Можете пристрелить меня прямо сейчас, пока я коматозен и отбиваться не буду.