Две мысли не дают мне покоя:

Грудь Генриетты состоит из гормонов счастья на 120%.

Это намёк пересмотреть Милки Холмс. Всех. Опять.
А вторая почему-то вертится где-то на границе сознания третьи сутки. Я понятия не имею, что это значит, гугль тоже (и я его понимаю и сочувствую), но хрен бы с ним, пусть висит каким-то слегка шизофреническим призывом из стен палаты с войлочными стенами:

Сушите своих ангелов!

И, если честно, только благодаря гуглю и одному из первых его результатов поиска "а вы сушите питомцев феном?" я наконец начал думать о дожде, а не о таранке.