Нос жив, пол жив, я не очень. Хожу аки зомбе, не сплю нихрена. Не потому, что не хочу, а потому, что не могу. На досуге изучаю мясо под треснувшей нафиг ногтевой пластиной. Сомнительное удовольствие.
Ничего не происходит. По крайней мере такого, о чём бы хотелось писать.

Ощущения (не уверен, что способен на какие-то прям замысловатые, но голова имитирует мысль) такие, что если мне вдруг снизойдёт озарение, что я сдохну через час, вздохну спокойно с единственной мыслью: отмучился.
Впервые кроет ажпрямтак. Ну, прогрессирую, наверное.