It's like something out of H.P. Lovecraft, only gay (c) LK
Давно уже хотел это написать. С весны ещё. Но вот всё как-то не так. Хотя, чессгря, за столько времени "вынашивания" оно трансформировалось в невесть что, ну да ладно. За сим:
"Ну и напоследок хочется сказать, в Киеве всем абсолютно похуй. За это я и люблю свой город." (с) raskalov-vit
Однажды, для разнообразия выбравшись из дома на пары, я увидел её. Она сидела в метро, на станции "Политехнический институт", на самой последней скамейке и читала книгу. Как и все, я прошёл мимо и не придал этому значения.
На следующий день история повторилась. И ещё через день - тоже. На четвёртый день я видел, как какая-то полная энтузиазма и показательной помощи ближним дама тыкала ей деньги. Впрочем, какие там деньги - нынче за эту пятёрку только хлеб можно купить. Но событие собрало вокруг этой странной парочки плотный круг зрителей. Они с любопытством смотрели на происходящее, но, похоже, у большинства людей любопытство никак не стимулирует мыслительный процесс. Да и толпа сама по себе - сила страшная и загадочная. Ибо имеет поразительное свойство соглашаться сугубо с самым громким её представителем. Но подошёл следующий поезд, дама сдалась и удалилась, толпа рассосалась, я понаблюдал издалека за происходящим и пошёл дальше. Не знаю, пожалуй, я слишком плохо думаю о людях, но нормально одетая пожилая женщина, которая тихо читает книгу в метро скорей всего просто ждёт кого-то. Это просто, логично и рационально. Но тогда, в толпе, эта мысль почему-то не посетила ни одну голову.
Где-то через неделю я подошёл к ней, поздоровался и спросил. Из праздного любопытства. Она утвердительно кивнула и вернулась к чтению. Просто и обыденно. Я попрощался и пошёл своей дорогой. Сейчас я снова вижу её. Когда я еду утром на пары - она сидит на том же самом месте. Только книги меняются. Честно - я так ни разу и не обратил внимание на то, что она читает. Как-то это сродни подглядыванию, не знаю, никогда не любил людей, которые смотрят в чужие книги в метро или в поезде. Хотя, конечно, любопытно наблюдать за реакцией. Специально для таких случаев, да и вообще по жизни, впрочем, читаю такие вещи, реакцию на которые наблюдать забавно вдвойне. Вроде "Психологии террористов и серийных убийц" или ещё чего в таком духе. У некоторых людей лица пылают таким праведным гневом и желанием всенепременно рассказать мне о вреде насилия и том, что мне срочно пора к психиатру, что вот просто нельзя не любить такие моменты. Моменты - да, выражения - может быть. Но не самих людей. Ибо терпеть ненавижу любые ущемления личной свободы. Но я отвлёкся.
Это стало практически традицией - каждый будний день, когда я решаюсь выползти из дома - я вижу её. Каждый вечер, когда я ползу обратно - её уже нет. И так продолжается до сих пор. И каждый раз эта женщина вызывает у меня самые противоречивые чувства. Мне сложно поставить себя на её место, но, всякий раз, просто проходя мимо, я чувствую грусть, одиночество и отголоски скуки по домашнему уюту. Как прощание с детством. Когда я был маленьким у нас в деревне тоже жила такая женщина. Ей было больше девяноста лет, но свой огород в почти пятьдесят соток она всегда держала в порядке. Сама. Сама сажала картошку, сама выкапывала её и носила в погреб. Сама полола сорняки и сажала цветы во дворе. К ней никогда никто не приезжал. А ещё она была травницей. Я часто бегал к ней в гости, пока там жил. Знаете, есть такие деревни, где живут всеми забытые бабушки и дедушки. Те, которые видят своих детей и внуков раз лет в десять, если повезёт, конечно. Тогда, совсем ребёнком, я не задумывался о таких вещах, но всё равно меня тянуло к ним. Чаще всего я обходил совсем всю деревню на Рождество. У меня была сумка с кутьёй и узваром, которыми я угощал хозяев каждого дома. И пел песни. Знаете, есть такие, щедривки:
Ой Сивая та і Зозуленька
Щедрий Вечір Добрий Вечір!
Добрим Людям на Здоровля!
Усі Сади та і облітала
А в Одному та і не бувала
А в тім Саду Три Церковці
В тій Церковці Три Віконця
У Першому Ясен Місяць
У Другому Красне Сонце
У Третьому Дрібні Зірки
Ясен Місяць Пан Господар
Красне Сонце Жона Його
Дрібні Зірки Його Дітки
Хотя вообще, конечно, песня бесконечная. Но тогда силы моих лёгких хватало куплета на два-три. Тогда я не понимал, почему пожилые люди плачут, когда я пою. Когда я был маленьким, я очень много пел. Песни, которым меня никто не учил. И песни, которые напевали мне эти люди. Песни, которые сейчас никто не слушает, никто не знает. То, что осталось от истории моей даже не совсем и родины. А ветер нёс песню. Голос у меня, к сожалению, для современных песен не предназначен, всего-то я и могу - петь песни, от которых, по уже понятным мне причинам, плачут старики. Но в большом городе, где я по вечерам слышу телевизор у соседей так, будто он стоит прямо передо мной - нельзя. Слишком громко, слишком звонко. И чужой кажется песня, которую пели на этой земле столетиями.
Так и эта женщина. Она будит во мне все эти воспоминания. Будит песню, которую я каждый раз с большим трудом убаюкиваю шёпотом. Ведь нет больше деревни. Не живут там старики. Как и во многих деревнях. А песня есть. И каждый раз, тихим шёпотом:
Get me out of this place
Get me out of this town...
Перебивая одно другим. Забивая ностальгию болью.
Но всё равно остаётся препаршивейшее чувство. Так, будто однажды, зайдя в гости к уже своим бабушке и дедушке, вместо того, чтобы как всегда спеть что-нибудь так, как хочется, во весь голос, я протягиваю им деньги. И ухожу.
@темы: карманные глюки, сюда сморкались, прочее тварчество, real... life?
-
-
29.09.2011 в 23:56-
-
30.09.2011 в 00:01-
-
30.09.2011 в 00:03-
-
30.09.2011 в 00:06-
-
30.09.2011 в 00:08и уж тем более они не вызовут у меня столько мыслей.
эх..
-
-
30.09.2011 в 00:18-
-
30.09.2011 в 09:02В общем это от разных факторов зависит. И ваще я люблю за людьми наблюдать.
Шут обыкновенный, ага ТТ__ТТ
-
-
30.09.2011 в 09:42-
-
30.09.2011 в 09:50-
-
30.09.2011 в 12:41-
-
30.09.2011 в 12:49