It's like something out of H.P. Lovecraft, only gay (c) LK
Третий глагол
У слов есть одна потрясающая особенность – попадать в душу и оставаться там навсегда. Небрежно брошенные или же наоборот, тщательно подобранные, слова падают в самые отдаленные уголки, покрываются слоем пыли и время от времени напоминают о себе. Слова могут нас пачкать, оставлять маслянистые и совершенно неоттираемые отпечатки… Они раздражают, разбавляют каким-то необъяснимым образом нашу радость, выливаясь в депрессию и грусть. Представьте себе белоснежные нотные листы, которые при помощи таланта, усердия и необыкновенной гармонии Вивальди, заставляют ваше сознание сливаться с этой гармонией… Ваши руки касаются клавиш, а глаза стараются не замечать карандашные пометки, поставленные чьей-то рукой. Вы сыграете мелодию до конца, но пометки останутся на листах, и даже самые настойчивые попытки (удачные или нет – зависит от ластика) не сотрут их из вашей памяти.
Я не верю людям, которые утверждают будто тут же избавляются от ненужных слов – комкают их, выбрасывают в урну, жгут, рвут или пытаются трансформировать их в нечто иное. Лежат же на наших балконах годами груды хлама, которые мы не в состоянии даже передвинуть…коробки, тряпки, лыжи, велосипеды, тазики, холодильники (и такое бывает) – словом все то, чему мы так преданны и что оберегает наш покой. Вот как-то так. Ящики со словами – у кого-то они четко пронумерованы и разложены в определенной последовательности, у кого-то царит пресловутый «творческий беспорядок», которым все чаще пытаются сейчас обозначить обыкновенную лень – мы вот точно так же бережем, холим и лелеем…дело только в том, что со временем ничего не остается от нас самих. Ящики заполняют все свободное пространство и вырываются из наших ртов, перемещаясь в души других. Наша обида, дочиста сгнив и испарившись, через поцелуи и клятвы растворяется в крови другого. Гнев, выстреливший в ссоре, падает и разбивается на тысячи осколков, клеймя его душу. Раздражение, зависть, боль, гордость и страх каждый день переливаются из кувшина в стакан, из бочки в бутылку, из души в душу.
Есть слово, которое не подчиняется этому правилу. Его можно найти в любом из ящиков, как находится совершенно случайно во время весенней уборки давно забытая, но все так же милая сердцу вещь. Вот вы находите старого клоуна с потрепанными рыжими волосами и оторванным башмаком в ящике с линялыми блузами и клетчатыми затертыми сумками, и все – вы в плену у старой игрушки, ее пластмассовые ручки не отпускают вас, вы плачете, смеетесь, негодуете и удивляетесь, и все это накрывает вас и некуда убежать с тесного пыльного балкона…
С любовью всегда так.
(с) Юлия Николаевна (с её разрешения, есличо)
У слов есть одна потрясающая особенность – попадать в душу и оставаться там навсегда. Небрежно брошенные или же наоборот, тщательно подобранные, слова падают в самые отдаленные уголки, покрываются слоем пыли и время от времени напоминают о себе. Слова могут нас пачкать, оставлять маслянистые и совершенно неоттираемые отпечатки… Они раздражают, разбавляют каким-то необъяснимым образом нашу радость, выливаясь в депрессию и грусть. Представьте себе белоснежные нотные листы, которые при помощи таланта, усердия и необыкновенной гармонии Вивальди, заставляют ваше сознание сливаться с этой гармонией… Ваши руки касаются клавиш, а глаза стараются не замечать карандашные пометки, поставленные чьей-то рукой. Вы сыграете мелодию до конца, но пометки останутся на листах, и даже самые настойчивые попытки (удачные или нет – зависит от ластика) не сотрут их из вашей памяти.
Я не верю людям, которые утверждают будто тут же избавляются от ненужных слов – комкают их, выбрасывают в урну, жгут, рвут или пытаются трансформировать их в нечто иное. Лежат же на наших балконах годами груды хлама, которые мы не в состоянии даже передвинуть…коробки, тряпки, лыжи, велосипеды, тазики, холодильники (и такое бывает) – словом все то, чему мы так преданны и что оберегает наш покой. Вот как-то так. Ящики со словами – у кого-то они четко пронумерованы и разложены в определенной последовательности, у кого-то царит пресловутый «творческий беспорядок», которым все чаще пытаются сейчас обозначить обыкновенную лень – мы вот точно так же бережем, холим и лелеем…дело только в том, что со временем ничего не остается от нас самих. Ящики заполняют все свободное пространство и вырываются из наших ртов, перемещаясь в души других. Наша обида, дочиста сгнив и испарившись, через поцелуи и клятвы растворяется в крови другого. Гнев, выстреливший в ссоре, падает и разбивается на тысячи осколков, клеймя его душу. Раздражение, зависть, боль, гордость и страх каждый день переливаются из кувшина в стакан, из бочки в бутылку, из души в душу.
Есть слово, которое не подчиняется этому правилу. Его можно найти в любом из ящиков, как находится совершенно случайно во время весенней уборки давно забытая, но все так же милая сердцу вещь. Вот вы находите старого клоуна с потрепанными рыжими волосами и оторванным башмаком в ящике с линялыми блузами и клетчатыми затертыми сумками, и все – вы в плену у старой игрушки, ее пластмассовые ручки не отпускают вас, вы плачете, смеетесь, негодуете и удивляетесь, и все это накрывает вас и некуда убежать с тесного пыльного балкона…
С любовью всегда так.
(с) Юлия Николаевна (с её разрешения, есличо)