It's like something out of H.P. Lovecraft, only gay (c) LK
Что, если творить, а не разрушать? Но у меня тяга к деструкции. Я слишком люблю всё, что давно мертво, покрыто пылью и хорошенько тронуто разложением. То, что было до меня и будет после.
Чем дольше я живу здесь, тем больше забываю, что могу создавать. Тем больше теряю связь со всем, что живо. Тем больше сам забываю, что жив. Начинаю скучать по голосам леса и запахам поля. По бескрайнему небу, которое тянется до самого горизонта, ничем не прерываемое. По дорогам, которые прокладываешь сам в густой траве, которая выше тебя. По мягкой шерсти животных и шуму птичьих крыльев.
Я не помню всего этого. Я помню ночные экскурсии в морг, помню, как застывает кровь на белом листе, помню запах гноя и формалина. Увечья и вырезанные органы. Помню, что сукровица очень липкая, а запёкшаяся кровь хрустит на зубах. Глухой стук кости о кость, неожиданный стук в окно. Запах полыни.
Запах полыни и звон ветра в ушах, они всегда. Они всюду со мной.
Я не могу выбрать. По-хорошему мне действительно следует бросить всё и уехать. Мне есть, куда. Меня там ждут. В Лесу меня ждут всегда. Только я уже совсем не так рад тем, кто ждёт меня там. Не потому, что что-то произошло. Я слишком привязан к "здесь". Я слишком привязан к другому. Я давно не принадлежу им. Но не могу уйти.
А что ждёт меня здесь? Что-то ждёт, раз не ждёт никто. Но это не так важно. Здесь жду я сам.
А что, если то, чего я хочу, так велико, что не умещается во мне? Рвёт на части и перекрывает всё остальное.
Меня нет за этим всем. Его слишком много, а я не настолько сильный. Я вообще, если честно, та ещё размазня.
читать дальше
Чем дольше я живу здесь, тем больше забываю, что могу создавать. Тем больше теряю связь со всем, что живо. Тем больше сам забываю, что жив. Начинаю скучать по голосам леса и запахам поля. По бескрайнему небу, которое тянется до самого горизонта, ничем не прерываемое. По дорогам, которые прокладываешь сам в густой траве, которая выше тебя. По мягкой шерсти животных и шуму птичьих крыльев.
Я не помню всего этого. Я помню ночные экскурсии в морг, помню, как застывает кровь на белом листе, помню запах гноя и формалина. Увечья и вырезанные органы. Помню, что сукровица очень липкая, а запёкшаяся кровь хрустит на зубах. Глухой стук кости о кость, неожиданный стук в окно. Запах полыни.
Запах полыни и звон ветра в ушах, они всегда. Они всюду со мной.
Я не могу выбрать. По-хорошему мне действительно следует бросить всё и уехать. Мне есть, куда. Меня там ждут. В Лесу меня ждут всегда. Только я уже совсем не так рад тем, кто ждёт меня там. Не потому, что что-то произошло. Я слишком привязан к "здесь". Я слишком привязан к другому. Я давно не принадлежу им. Но не могу уйти.
А что ждёт меня здесь? Что-то ждёт, раз не ждёт никто. Но это не так важно. Здесь жду я сам.
А что, если то, чего я хочу, так велико, что не умещается во мне? Рвёт на части и перекрывает всё остальное.
Меня нет за этим всем. Его слишком много, а я не настолько сильный. Я вообще, если честно, та ещё размазня.
читать дальше
